Недостаточно плохо
Просто выходишь на конечной из вовремя подвернувшегося автобуса...
....и ещё до того как мозг успевает хоть как-то осмыслить происходящее, поднимаешь голову и пытаешься поймать ртом пару первых капель дождя. Естественно, у тебя ничего не выходит, но ты растягиваешь потрескавшиеся губы в улыбке, не смотря на то что горло дерёт словно от плохого кальяна с дешёвым углём - вопреки литру проглоченной впопыхах минералки. Мир на грани дождя преломляется в совсем уж неожиданных точках...
...по правую руку видны прячущиеся под кронами деревьев фонари. Лишь изредка некоторые из них, окружённые влажной дымкой, выходят над открытое пространство, высвечивая отдельные элементы пейзажа и придавая ему вид, чем-то напоминающий ярмарку у самой границы Застенья, но ярмарку притихшую, заснувшую. Ничего особенно страшного не ожидающую, но всё ж таки не постеснявшуюся выставить часовыми пару десятков фонарей, вынужденных мокнуть под срывающимся периодически дождём...
...а слева - лишь бетонная стена, за которой смутно угадываются громады каких-то загадочных построек, и ты знаешь, что если пройдёшь ещё чуть дальше, то сможешь увидеть нечто, более всего напоминающее заржавевшие корабли Галактической Империи, так и не услышавшие обратного отсчёта. Но до них - ещё не одна сотня метров и пока ты просто шаришь по карманам в поисках несуществующего респиратора, ведь дождь, идущей столь близко от подобных стен, таит в себе самые неожиданные сюрпризы...
...по правую руку видны прячущиеся под кронами деревьев фонари. Лишь изредка некоторые из них, окружённые влажной дымкой, выходят над открытое пространство, высвечивая отдельные элементы пейзажа и придавая ему вид, чем-то напоминающий ярмарку у самой границы Застенья, но ярмарку притихшую, заснувшую. Ничего особенно страшного не ожидающую, но всё ж таки не постеснявшуюся выставить часовыми пару десятков фонарей, вынужденных мокнуть под срывающимся периодически дождём...
...а слева - лишь бетонная стена, за которой смутно угадываются громады каких-то загадочных построек, и ты знаешь, что если пройдёшь ещё чуть дальше, то сможешь увидеть нечто, более всего напоминающее заржавевшие корабли Галактической Империи, так и не услышавшие обратного отсчёта. Но до них - ещё не одна сотня метров и пока ты просто шаришь по карманам в поисках несуществующего респиратора, ведь дождь, идущей столь близко от подобных стен, таит в себе самые неожиданные сюрпризы...
Мимо проносится рогатый троллейбус, а за ним - стартовавший в новый заезд автобус, что выплюнул тебя не далее как шесть с половиной минут назад. И дорога вновь становится просто дорогой, а единственно нужного тебе транспорта на горизонте так и не предвидится. И после всех посетивших тебя мыслей становится как-то стыдно, и хочется посмотреть на нечто, что напомнило бы о реальности окружающего мира. В такие моменты особенно обидно, что никто до сих пор не решился экранизировать «Историю о Скроти МакБугерболлзе» Леопольда Стотча!